Вот напишу стихотворение всех круче
И с ним в историю литератур войду.
Его бы напечатал Игорь Кручик
На Украине, во булгаковском саду.

И я бы напечататься изволил,
Я брел сквозь жизнь, украинок любя,
И звонкий их язык мне благоволил,
Я узнавал в нем древнего себя,

Каким я был до Слова и Баяна,
До белых браг, при греческом вине.
С Овидием сидели вполупьяна,
И он перелагал на пальцах мне

Свою латынь про римские печали,
Про страсть, не протяженную в года,
И мы, сдвигая чаши, отмечали,
Что перевод не требует труда.