Ничего, что ватная борода
подмела дворы до краёв земли.
С лавки пыль не поднимется никогда,
раз однажды нас на неё пришли

пьедесталы счастья, унылый друк ~
погляжу, ты помнишь уже едва,
как в четвёрке слабо держачих рук
дребезжала парная голова—

разрешите снять головной убор,
нас зовут чекушка и тетрапак,
мы летели с вышних во весь опор,
для чего—не вспомнишь уже никак—

проглотила урна весёлый трэш,
пролетело пять частокрылых лет.
Ничего: вернёмся на воздух свеж—
роза ветра выкатит нам куплет,

роза ветра вырубит нас мечом:
тело север-юг, голова восток,
шелестят лавиной через плечо
голубой топаз и томатный сок.

Ничего не падает, не сбоит.
Драгоценный камень и красный пот.
На несладкой вате огонь стоит.
Вышина ушатами в уши льёт.

26 марта 2009